Es de noche y siento frío

Las cosas de la vida- (Walter Faila)

MAGDALENA

Prioritario es el orden, Magdalena,
no quites de tus hombros ese abrigo
que hay voluntades ajenas
a las dalias que traslucen tu vestido
Puedo, si gustas, servirte la cena
o beber contigo una copa de vino.
Hoy no quiero tus curvas perfectas
ni es preciso un costoso suspiro.
Solo quiero mirar en tus ojos
el mundo que llora contigo
guardando el silencio en tu alma
y la vida en tus senos de trigo.
Quien pudiera, por ti, Magdalena
borrar en el tiempo el olvido
que atesora la infancia y la risa
que se fue como un mero testigo.
Tus ojos hoy lloran, Magdalena,
denotan cansancio y martirio
yo no quiero beber de tu sangre
yo no quiero tus falsos suspiros.
Prioritario es el orden, Mujer,
tu dolor es tenaz y furtivo
Tengo a mi frente una piedra
que me mira con ojos de niño
que proyecta el fulgor de una estrella
y se aferra a la sombra de un grito.
¡Quien pudiera, por ti, Magdalena!
darte el amor y la paz, como un Cristo.

Walter Faila

TRAICIONES

Libaba tu vientre el enigma de mis dedos
preso del furor y las caricias
como dos perros debajo de la luna
liberales de un amor casi anarquista.
No fuimos más que animales egoístas
Así, inconcientes, en ese vértigo tenaz
de traiciones olvidadas y malicias
nos amamos locamente
a escondidas de jueces y justicias.
Fuimos buitres de las pieles y la carne
y en nombre de un amor acicalado
ciegos y leprosos dañamos otras vidas.
Hoy, después de tanto tiempo arrinconado
en la mentira de los besos pasionales
comprendo que engañar era lo nuestro
que no pecar era el pecado
de mentes enfermas y arbitrales.
Te amé más de cien veces
Estúpidos actores de un teatro de revista
Más de cien veces, locos y triviales
como dos lobos en medio de la noche
prófugos, adictos de un amor equilibrista.

Walter Faila

Calabaza de cenicienta

En éste núcleo urbano donde los niños
son solo ángeles heridos y mugrientos.
Donde la calabaza de la cenicienta
es un testamento de sexo y olvido.
Aquí, donde los cadáveres hediondos
se alimentan una vez mas de los buitres
y un mundo cuadrado va a los tumbos
sacudiendo los telones del universo.
En ésta tierra marchita y lozana
donde confluye dios con el infierno
y un pedazo de piedad se calcina
en la soberbia satánica del hombre
Aquí, me roe los talones el amor
y me queman tus manos
como una brasa de luz impiadosa
Mujer de clavo ardiente
que reptaste en mis jardines de arena
una noche de vacío
en que dormí en tus manos mi pena
¿Por qué no me dijiste
que la noche no era eterna?
¿Qué detrás de la azotea
se moría cada instante tu canto de sirena?
¿Por qué, mujer sin rumbo,
detrás del núcleo urbano
vas reptando otros jardines de arena?
¡Hambre de sexo y olvido
calabaza de cenicienta!
Las lechuzas pasean por mi mente
La soledad y los niños me desvelan
Mi dios se ha dormido antes que yo
con el arrullo de un grillo
debajo la luna llena.-

Walter Faila

Ángeles de papel maché

Huyo de las alturas y de la turba
entre pájaros flautistas por la senda de los lobos
Huyo de nadie por los caminos siniestros
donde abundan las promesas no cumplidas
y una niña arma ángeles de papel maché
al orilla de una fogata helada.
Busco refugio en las barrancas del tiempo
mientras un excitado sol se mete
bajo las polleras de las tinieblas
para lamer el cálido semen del crepúsculo.
Tú me observas sorprendida, incrédula,
esperado que el ocaso cuestione
las lujurias de la luz y la neblina.
Me observas… a mí,
que te bajé las últimas estrellas
mientras jugabas a borrar con tus dedos
las hojas amarillas de la luna.
¿Quién te dijo, mujer, que la noche no dormía?
¿Quién te contó la fábula del amor eterno?
¿De la paz inclaudicable,
de la igualdad y de la justicia?
Huyo de ti que no me encuentras
Huyo de mí que no me hallo
Huyo del mundo que me duele más que nunca
que nunca me dolió mas que ahora.
Escapo de las várices que sangran en la tierra
por los contornos del caos y la violencia.
Huyo de las aves que nunca me enseñaron a volar
y del vuelo que me estrelló tantas veces
en las alcantarillas nauseabundas de la realidad.
Huyo de un dios que se olvidó de decirme que existía
y de la existencia de un dios que no deseo conocer.
Huyo de la voz y de la espina…es decir
de la palabra y de la flor
porque no tengo nada que decir ni a quien amar
Porque ya no quiero decir ni amar
Porque Eros quitó el gemido del Olimpo
y Thánatos beso mi corazón encrucijado.
Huyo de Eros y de Thánatos,
porque se que aún me miras
escondida detrás de todos los relojes
inyectada de vértigo y misterio
oculta en una niña de sangre y seda
armando y desarmando
ángeles de papel maché
a la orilla de una fogata helada.

Walter Faila

Cuando nazca de nuevo (utopías)

Cuando nazca de nuevo de éstas muertes que llevo
corriendo como alfiles por el tablero del tiempo
mientras se rompen los relojes de las tardes,
un otoño de espinas en mis montes eternos,
y la tierra me muerda las mochilas del alma
y la brisa me arranque de su seno materno.
Te buscaré en la rostro de los niños hambrientos,
en los ojos del mendigo que duerme sereno
sobre las grises veredas que el alba
le fue armando en sus infiernos
Cuando nazca de nuevo de ésta muertes que llevo
hurgaré los corazones de los pobres guerreros
para pedirles la paz de nuestro triste universo
¿Para qué matarnos entre hermanos?
¿Para que tener el mundo en duelo?
Cuando nazca otra vez, de tantas muertes que llevo
Te buscaré para amarte como te amé primero
aquellos años, en que los años, no dolían en el pecho
Para besarte entre cien lunas de cien cielos
y navegar en escarabajos hasta el umbral del recuerdo
Para mirarte exacta, como miran los ciegos
con el tacto preciso que se dibuja en tu cuerpo
Para gritar “Amor”, amor de humano completo
sin malicias, sin egoísmos, sin celos.
¡Ay! Mujer, cuando nazca de nuevo
en el frutal de la vida donde cuelgan los sueños
te traeré la dulzura que te negaron mis miedos,
y caminaremos gritando con lo mejor del silencio,
ese silencio que sellan nuestras bocas en el beso,
ese silencio augusto del gemido del deseo.
Caminaremos mirando la sonrisa de los pueblos,
y ya no tendremos frío, ni hambre, ni miedos
Solo un mundo para todos, sin llanto, sin recelos
Sin fronteras ni naciones, sin injurias ni despechos
Engendraremos muchos hijos a las orillas del río
bajo la luna enamorada de los espejos del cielo.-
¡Ay! Amor, espérame en el muelle
desnuda de congojas, para armar un nuevo mundo
cuando nazca otra vez, de tantas muertes que llevo.-

Walter Faila

FORO AIRES DE LIBERTAD* FELIZ SEGUNDO AÑO

L'autunno, nella metafora del sogno

Prima che la terra toccasse la mia bocca

che mi desse un suono per il grido

che mordesse le mie labbre la parola

prima che la tessitura fragile del dolore

disegnasse un solco per lievitare la lacrima

e la luna abortasse un figlio bastardo

di tre re stupidi.

Molto prima che i miei genitori fossero figli

ed i miei figli fossero genitori

prima che lo specchio fosse fiaba

e l'autunno una metafora del sogno

prima che Apolo uccidesse Pitón

e Ares bagnasse di sangue l'universo.

Molto prima che Hefesto guidasse i cavalli del sole

e la fame e la guerra ammazzassero i nostri bambini.

Prima che Maria la violasse il santo spirito.

Prima che Eva fosse amante del suo figlio

e che Oedipus fosse amante di sua madre.

Molto, ma molto prima,

Tu ed I, prigionieri nelle radici del tempo

senza nascere, senza amare, senza ferire, senza sognare.

essendo appena piccoli minerali

frugando il germe della nulla

E adesso, donna, che i vostri occhi

si inclinano a baciare la terra,

che i tuoi denti si aprano per mordere la vita

che le mie mani si estendono per toccare il vostro bacio

che si congela il giudizio, che si fonde l'aria

che ti batte la pancia.

Ora, che siamo carne e tempo

nella battaglia armonica di due corpi

nella fusione illogica delle nostre anime,

adesso, solo adesso

lontano dal cielo e dal olimpo

arrampicati alle mure degli orologi umidi.

Lontano, molto lontano dal stupore e la innocenza.

Gemendo e sospirando, godendo e resistendo.

Altra volta guardando perché si muoiono i bambini.

Altra volta, lo specchio della fiaba

l'autunno, nella metafora del sogno.


-Autor: Walter Faila

Traducción: Hilda Roccia

III ENCUENTRO INTERNACIONAL " FORO AIRES DE LIBERTAD" EN LIMA- PERU

MUJER DIVINA

El otoño en la metáfora del sueño

Antes que la tierra tocara mi boca
que me diera un sonido para el grito
que mordiera mis labios la palabra
Antes que la frágil textura del dolor
dibujara un surco para leudar la lágrima
y la luna abortara un hijo bastardo
de tres reyes idiotas.
Mucho antes que mis padres fueran hijos
y mis hijos fueran padres
Antes que el espejo fuera fábula
y el otoño una metáfora del sueño
Antes que Apolo matara a Pitón
Y Ares regara de sangre el universo.
Mucho antes que Hefesto guiara los caballos del sol
Y el hambre y la guerra asesinaran nuestros niños.
Antes que a María la violara el espíritu santo.
Antes que Eva fuera amante de su hijo
y que Edipo fuera amante de su madre.
Mucho, pero mucho antes,
Tu, y yo, cautivos en las raíces del tiempo
Sin nacer, sin amar, sin herir, sin soñar.
siendo solos diminutos minerales
hurgando el germen de la nada
Y ahora, mujer, que tus ojos se inclinan
para besar la tierra,
Que tus dientes se abren para morder la vida
Que mis manos se alargan para tocar tu beso
Que se congela el juicio, que se derrite el aire,
que te palpita el vientre.
Ahora, que somos carne y tiempo
en la armónica batalla de dos cuerpos
en la ilógica fusión de nuestras almas,
Ahora, solo ahora,
alejados del cielo y el olimpo
trepados a las paredes de los húmedos relojes
Lejos, muy lejos del asombro y la inocencia
Gimiendo y suspirando, gozando y resistiendo
Otra vez, mirando como se mueren los niños
Otra vez el espejo de la fábula
el otoño, en la metáfora del sueño.-


Walter Faila(Argentina)

Olvido

Ya no hay pueblo en éste espacio del alma
donde cantaban las ranas después de la lluvia
Ni las huellas hundidas en el barro fresco
Ni el pelicano del monte, ni la chacra prolija
No hay figuras quebradas en la tierra reseca.
Ni fogatas de talas en el invierno del tiempo
No hay una patria chica para guardar la nostalgia
Ni una nostalgia tan grande para cubrir el olvido
Bajo el piso de adoquines se sepultaron los pasos
que escribieron memorias de una infancia perdida
Sobre vías de cristal y estaciones lúgubres
ha desaparecido la carta imaginaria de la vida
Un tren de hojalata se ha tragado los sobres
del papel que guardaba la memoria de un niño.-

Walter Faila

Solo Un Tango (de Walter Faila) por Trevaniam

¿Cuándo vendrás a mi?

Envejece imperturbable la montaña
mientras se evade de los ojos la memoria
Te miro aquí, de regreso
sin saber aun si has regresado.
Noto que tu tiempo
es un roedor que se escapa
por medio de los troncos del olvido.
Corcovean caballos negros
en un corral de relojes y de péndulos
Escucho el latir de tres gemidos
De tres sombras clandestinas
De tres gritos agoreros
De cien jueces, de dos reos.
¿Cuánto amor quepa en tu calendario
primitivo de lenguas y de sombras?
¿De qué tratan los nervios enigmáticos
de tu pecho y de tu alma
cuando lloras sin lágrimas
arrodillada junto al río?
Amor de cumbre y precipicio
Tú y yo
y a veces tú
y a veces yo
¿cuándo se unen las líneas que se cortan?
¿ en qué puentes se agachan los abismos?
Caen por tus faldas las huellas fantasmales
de mis dedos envueltos de adioses y vestigios
Te nombro y es tu nombre
un fervor irreversible.
Mujer de piedra y margarita
Mujer de sueños y nostalgias
Escarbo tu vientre buscando una palabra
¿Cuándo vendrás a mí?
Amor mío
La noche es lenta y se avecina
con su brújula de burlas y de fábulas.

Walter Faila

No te vayas aún

Aguárdame en las bridas del crepúsculo
Cuando la tarde caiga como un rayo
sobre la torre de marfil en la que ensayo
el dolor de mi pecho y de su músculo.

Espérame en el río del linaje
allí donde extiende su follaje
y verdea en ilusión algún arbusto

Estaré mirando el lujurioso busto
de la luna preñada de blancura
mientras tu diseñes la hermosura
de un trémulo volcán de expectativas

Aguárdame en las Pléyades furtivas
donde la misión de amar es tan activa
como el apartado postal de una promesa.

Llegaré cuando la noche sea presa
de tus manos de cobre y tu cintura
y tu labio se desprenda como uva
en el sueño de amor que te atraviesa.

Espérame ¡por Dios! que ya no reza
mi diablo vencido en tu reproche
que se caigan de a uno cada broche
que sostiene tu alma de princesa.

No te vayas, corazón, que ya es de noche
no me dejes pariendo entre las sombras
estos niños ausentes que tu nombras
estos hijos que acunan mis tristezas.-

Walter Faila

Pálido Verso- en la voz de Trevaniam

MI CRUZ DEL SUR

Mi cruz del sur nació en el norte
una noche de nubes y sin luna
para luego entrar en trance,
para caer, para ceder
Para después mirar el grito
y escuchar gimiendo la mirada.
Para luchar, para vivir, para soñar
Para ser sentencia y causa,
Para sentir la lluvia fresca
Para medir el tiempo muerto.
¿Para que más?
Para quererte plena, para odiarte plana
Para morder el viento, para beber la sangre
Para irme sin haber llegado
Para regresar sin haber partido
Para desdolerme, para descarnarme,
Para desmedirte, para desdoblarme
¿Para que mas?... ¿por qué mas?
¿Por qué no, un poco mas?
Para crear un ejército de paz
con la violencia callejera de la noche
Para lavar los pies descalzos
Para dar comida al pobre
Para servir dignidad a los indignos
a los insanos, a los ancianos, a los mundanos.
Para sentirte viva, para saberte sana,
Para matar la muerte, para vivir la vida
Para rezar y blasfemar
Para creer y descreer
Para zurcir los orgasmos del violento
Para besar la frente de los santos
Para ser violento, para ser santo
Para morirme siempre
Para nacer de nuevo
Para saberme humano.
¿Para que mas?
Con la pluma y el cuchillo
Con la pala y el arado.
Para querer la letra, para tallar el árbol
Para cavar las tumbas,
Para sembrar tus besos.
Para seguirme, para seguirte,
para buscarte, para encontrarme
Para desdolerme, para desmedirte,
para desdoblarme, para desmembrarme
para transgredir los rostros
para transferir la risa
Mujer mía, blanca rosa del alba
Para quererte plena, para limpiar tu pena,
para sentirte el alma.-

Walter Faila

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Terraplen

Gracias Fausto por éste bello montaje del poema, vaya mi agradecimiento hasta tu mexicanísima Tijuana.-

Cenizas en el alma

En esta orilla del río
donde quedó la brasa
Habría un duende de espumas
jugando a ser una playa
Habría un húmedo vientre
alguna bella fogata.
En ésta parte del río
donde el labio se hizo carne
habría un orgasmo de perlas
en el útero de la tarde.
Un ramo grande de adelfas
un concierto de sirenas
un cristo negro azabache.
Una iglesia de ateos
Un sacerdote sin dioses
Un Edipo sin madre.
En éste espacio iracundo
donde la brasa no arde
habría un faro sin luces
un sueño envuelto en pañales
una prisión sin reclusos
una pensión sustituta
un amor que te esperase.
Habría,
entre puertos que se cierran
algún muelle que se abre
Un arco iris de ojos
iluminando los cauces.
No éste capricho a destiempo
No éste grito en el silencio
No esta puta hipocresía
No esta maldita manada
Mujer y hombre, gemido y lucha
Amor y causa.
Habría entre éstas líneas
un poema de esperanza
una llamada, un gemido,
un papel sin mas palabras
Habría un canto a la patria
y un arca llena de niños
para salvar a la raza
Habría en tu beso y el mío
el baile de mil mendigos
sin tiempos ni calendarios.
No el velorio de tus labios
No una procesión tan ardua
No el sudario de dos cuerpos.
ni estas grises cenizas
que esparcimos en el alma.-

Walter Faila

LLamas- (W. Faila) recita ALMA MATEOS TABORDA

Mujer- Poema de Walter Faila - Por Trevaniam (imágenes clip Lara Fabian)

Silencios de Amor (Inocente Pecado)

Esta noche, en que hay mas dudas de amor,
por tu grito mudo, absorto, y destrozado.
En que el herrumbre de ébano y madera
el no corresponder a mi amor ha confirmado.
Ésta noche en que mi talla se cincela
con masilla corroída en mis huesos destemplados.
Esta noche, es la noche, en que debo liberar a los esclavos,
que sean cimarrones en los montes de nativos,
perdidos entre brisas del eclipse libertario.

Tu silencio ha sido témpano, páramo de tu sexo,
que a mi alma va impidiendo sus orgasmos,
Lujuria muerta en los lirismos de unos versos
que había dejado reposando entre tus vados.

Censura de mis tiempos de anarquista.
Rebelado guerrillero de los sueños programados,
tu extremada quietud de campana enmudecida,
a mi templo ya vacío, sin dios ha consagrado,
el rezo que calla el rosario de tus huellas,
y las velas que iluminan mi inquietud de enamorado.

Íntima cumbre, de palabras de cordel y ligadura,
mística perla que pasaste rodando como un rastro,
a la pena de un poeta le tiraste una moneda,
y su ruido fue explosión en el fondo de su vaso.

Ninfa de aleluya débil, crisma vital de mi sagrario,
la luna se fue despotricando en mis oscuros iris,
en la tardé que perdí… la inocencia del pecado.

WALTER FAILA

Corazón

Que habrá de ser mañana, corazón, si ya no lates.
Si ya no hablan tus ojos en silencio,
Si no tienes la razón de tu impulso extraordinario.
¿Que le diré a mi pecho cuando vea ya marchito
tu último alfabeto al final del calendario?
Cómo haré para seguir desandando los caminos
cuando se haya desgranado mi último rosario.
Que habrá de ser, corazón, si no palpitas
Si ya el silencio no habla en tu mirada
Si no te sangra la arteria en los amores
y los amores son sangre en tu morada.
¿Cual de todos los caminos que caminas
llevará hacia el hombre la esperanza?
Con quien reirá el niño cuando juegue
ese juego de ilusión en su existencia.
Que habrá de ser, corazón, sin tu presencia
en los campos minado de la mente
Como harán para comer diez mil mendigos
y los sedientos beber desde tu fuente.
Quien me traerá los suspiros
cuando lleguen sin aviso los recuerdos
Quien recordará dichos suspiros
cuando te hayan matado, corazón,
cuando hayas muerto.-

Walter Faila

Pálido Verso

Ésta terca costumbre
de beber la poesía y embriagar la locura
De encontrar lo que no busco
y alcanzar lo que no sueño
Ésta absurda ironía de ser piedra
y llenar de musgos mis mañanas.
Estas vanas ideas
de canjear en el verbo el latido y la risa,
de mirar sin miradas y quebrarme en las luces.
De calar en la noche una sombra confusa.
Estas huellas sin pasos,
éste nombre sin letras, ésta rama sin árbol.
Este beso sin labios,
esta voz sin palabras, éste mudo alarido.
Y aquel otro segundo, aquel otro momento,
Aquel soplo preciso
que alojaba mis manos en la piel de tu cuerpo
Aquel hijo dormido ¡ Magdalena ingenua!
que buscabas ansiosa
mirando mis ojos subir a tu vientre.
Aquel sitio prohibido de atisbos y leyes
Aquel trino extraviado,
aquél sol iracundo, aquel cuarto creciente.
Entre estos y aquellos han pasado los años
Ofrendé a tu memoria dos pedazos de alma
un nirvana de ensueños,
un clavel de obsesiones, un vellón de esperanzas.
Aterrizó mi lengua en misterios de pájaros
Despegó mi secreto palpitando las sienes
Intenté rescatar de tu cielo fugado
la última estrella… pero todo fue vano
Está torpe intriga
de borrar con los dedos las manchas del planeta
Esta resistencia inútil
de pensarte dormida ignorante del beso
De dormir con un sueño
y esperar sin anuncios milagrosos regresos.
Ésta maldita rutina de estar vivo, día a día,
en el sepulcro de la vida
De trepar a una espiga
masticando la harina del trigal y la hierba.
Esta herida tan triste,
éste claro de luna… éste pálido verso.-

DE BARRO Y CRISTAL

Hoy te he visto en la plaza… aun jugaban dos niños,
uno tenía mi gesto y mi rostro
el otro…no sé, era de aspecto lejano y difuso.
¡Cuanto tiempo ha pasado por encima del tiempo
sin que nadie perciba la postal de tus ojos,
sin que nadie te nombre, sin que nadie te busque!
¿Será que el adiós ya se ha echado a la suerte
y en la voz silenciosa ha crecido el olvido?
Hoy he visto tus alas rozando las nubes
a la luz de la tarde, al caer el crepúsculo.
¿Cuanto escombro ha esquivado tu boca?
¿Cuanta muerte ha bebido tu vida?
De barro y cristal vestías el aire
De barro y cristal soñabas desnuda
¿A que espejo robaste tu forma?
¡Cigüeña de trapo! ¡Arcángel herido!
Mujer de nieve, que palpaste mi sueño
¿En que ébano oscuro tallaste tu dicha?
Hoy he visto tu alma en la plaza,
vagabas errante por medio los niños
¿Acaso tu los mirabas, envuelta de hiedras,
detrás del peñasco de tus grandes muros?
¡Cuánto tiempo ha pasado por encima del tiempo!
¡Cuánto acoso de sombras!
¡Cuanto grito ahogado, cuanta llama perdida!
De barro y cristal te he visto en la plaza
clamando y gimiendo detrás de las nubes
aun la brisa no limpiaba el llanto
¡Aun jugaba solitario un niño!


Walter Faila

POSDATA

Es tiempo muerto en la ciudad,
el sol acaricia las verdes hojas
de los árboles serenos y gozosos.
Una que otra paloma se acerca
buscando las migajas en la vereda de un bar.
Camino sin rumbo por las calles vacías
en un martes extraño de fiesta patria.
Miro las paredes aun húmedas
donde una araña teje su esperanza
y el colibrí ignora los musgos
para darle besos de amor a una margarita.
Todo me sabe a primavera
en éste otoño que niega su presencia.
Esquivo mis escombros y mi sombra
vulnerando los motivos de ésta estancia
que carcome la mente por las noches.
Dejo que la brisa acaricie mi rostro
y los senderos que marcan mis arrugas.
¡No me pregunto!, no quiero preguntarme,
es un día necesario para esconderme
del dolor y la desdicha.
Mirar en la hierba como duermen
las gotas de rocío
extasiadas de placeres y de sueños.
Pensar en tus manos blancas
en tus ojos de luz y de esmeraldas.
Recordar tus gemidos y susurros
tu piel nacarada, tu beso indestructible.
¡No me pregunto!, no quiero preguntarme.
No me detengo ante el paso del mendigo
No miro los pies de los niños de la calle
Dejo que me abrace el ruido de mis pasos
sin otro pensamiento que las hiedras de la nada.
No rezo ni blasfemo, ni me hago cargo
de los burdeles enllamados del infierno.
Hoy es un buen día para pensar en ti
para escapar de los muros de mi cárcel
para escribirle una carta a mi destino
para agregar una posdata a mi existencia.-

DERNIER VOYAGE

Las nubes invaden la mañana de Buenos Aires
De la voz de Maurane me llega “Dernier Voyage”
como un suave martillo dando golpecitos al alma.
Las copas de los árboles parecen embriagadas
y se mueven bamboleando sus ramas y sus flores.
Miro los pájaros desde mi habitación prestada
en éste quinto piso de la linda Avellaneda.
Nadie entra ni sale, solo esos pájaros que pasan
con un signo de interrogación en sus destinos.
¿Sabrán ellos que apoyado en la ventana yo los miro
cuando surcan el espacio con sus vuelos acrobáticos?
¿Sabrán que mis iris se pierden detrás sus alas
y me duelen los ojos cuando miro la tierra?
¿Podrán entender las complejidades de mis sueños?
¿La ira y la desdicha que me hunde en los abismos
cuando busco en la mirada de algún niño
el proceso ineludible de los años y la vida?
Quizá huyan de los prados donde el hombre
construye telarañas de edificios y espejismos
Construyen y destruyen,
viven, gimen, gritan, matan, mueren.
Tal vez huyan de los hombres…no del prado,
No puedo descifrar de sus ojos una lágrima
porque esos pájaros lloran en silencio,
porque ellos aman ésta vida,
porque ellos no saben que estoy triste.
Buenos Aires sigue mustia,
no hay en mis oídos un tango arrabalero,
ni una chacarera de mis pagos
ni una gota de entusiasmo
ni un refresco de ternura.
El amor se ha caído por el hueco de las alcantarillas
Apesta en el aire el olor a oquedad e hipocresía
se rompe la magia de los sueños, de la vida.
Maurane concluye con su canto el “último viaje”
no puedo comprender que mas me dice
pero tampoco los pájaros me entienden
pero tampoco he logrado yo entenderlos.
En medio de mis costillas se ha dormido un grito
acurrucado como un feto,
en las fallebas herrumbradas del destino.-
La mañana de Buenos Aires está gris…como mi alma.-

Círculo de Éxtasis

Vienes como hebra de hilo algodonado
desde la suave madeja que abandonas
sutil y lisonjera, hacia mi búsqueda.
Surges de las pieles mestizas,
en los portales de un génesis inquieto
donde se destila el vino de la tierra.
Llegas con tus senos pequeños y vivaces,
que ignoran el camino a tu cintura,
a esa cintura ceñida en un círculo de éxtasis,
donde abundan ángeles sedientos
de sudores y gemidos.
Como un dios que vulnera
cualquier piedra del camino
como un diablo envuelto en llamas
vas llegando a mi piel… ajustada a tu capricho.
¿Cómo puedo soportar tanta belleza?
¿Cómo puede ser cruel tan grande dicha?
Con tus muslos tallados por cupidos artesanos,
y el rojo de tu boca en una uva abierta al desafío,
por los prados quejumbrosos de la aurora
por el vértice tenaz de los instintos
vas llegando y yo te intuyo
vas andando y te presiento
ya estás frente a mis ojos, y te amo.-

NEGACIONES II

VER PARTE UNO AQUI POEMAS DESDE EL SUBSUELO

NEGACIONES II

Eres una áurea sedienta en medio de la noche
divagando entre los astros azules de los sueños.
Proyectas sombras de una misma sombra
y caminas confundido, extraviado
por las huellas ilusorias que trazan tu destino.

Eres el espía de un susurro que empaña los espejos
cuando el aliento se suicida en oquedades
Una estampa que proyecta negligencias
en los hijos de tus hijos, en los vientres de tus madres.

Dejaste suelto los espermas clandestinos
que ungieron pariciones de cuervos y de lobos
te olvidaste de abortar las creaciones
por tu asco a la sangre y tu anemia divina.

Ahora te pregunto si es posible provocar desde tu aliento
un suspiro de inocencia que contenga a la desdicha.
Un ángel que se cuele por debajo de la mesa
y sople las llagas de los pies ensangrentados.

Ahora, que nadie desvía el viento norte
con el golpe de un poema
ni acaricia la tempestad que envuelve tu cintura
Ahora que se llena de niebla el horizonte de tus labios.
mientras tu libro sagrado atesora secretos desprolijos.

Ahora te pregunto si es posible
Que mi alma y que su alma se unan en un grito
Que nazcan rosas blancas en todas las banderas
que se mezan como niños inocentes
los poderes que nos pisan el orgullo.

Ahora te pregunto, y tu me niegas
Ahora te reclamo y no respondes

¡Eres un pájaro sediento en medio de la noche!
aleteando entre las frondas azules de una acacia.-

Walter Faila

Caminar...sin más

Caminar, caminar y tropezar, sentir en el aire,
embebido de hollín y de azahares,
una extraña mezcla de vida y de muerte.
Voltear una sonrisa en el camino
donde se cosechan las lágrimas.
Mutilar un eclipse con anteojos de sol en el alma.
Caminar, avanzar mientras te rompes las uñas,
con las piedras del sendero que trazaste,
sin prevenir los desatinos de las controversias
y el sometimiento de lo absurdo y lo mundano.
Caminar, caminar sin encontrar, en la búsqueda improlija,
el bifurcado espejo que te puso ante la vida.
Trepar por los rincones
donde se esparcen los abismos y cantan los crespines,
la leyenda de un suelo lejano, donde el zupay
gobierna su salamanca, poblada de brujas y de duendes.
Caminar en el hechizo de lo incierto
y un bocado de ansia entre los dientes.
¿Qué puede pretender un errabundo?
¿ Qué puede pretender la anarquía de un poeta?
¡La razón se deshizo
en los dedos de mis pies inquietos,
de mi corazón anclado en espejismos!
¡Busco los inciensos que aromaron
la magia absurda de mis ángeles poblanos!
Intento vivir entre los surcos,
donde las semillas imploran el agua,
y la lluvia se burla de los pétalos que destroza su granizo.
Caminar, mirar las manos estiradas del mendigo
y hurgar en el bolsillo solo oquedad y miseria.
Sentir a cada paso el dolor de los dolidos,
la exclusión de los indigentes,
la ambición de un puñado de bastardos,
que cuelgan carteles de justicia,
en el estómago flaco del hambre y la cultura.
Caminar, cansado, herido, agotado,
sin querer hacerlo, sin tener más que hacer
y sentirme entre la niebla gris de la existencia,
claudicar como un grano de arena ante las olas.
Caminar hasta que se acabe ya el camino,
o el camino que conduce hasta mi ser
Caminar entre historia de reyes, arquitectos y matanzas,
en la lujuria detallada de la blasfema y la soberbia
de cinco siglos de tormentos memoriosos.
Cerrar los puños impotentes, apretar los ojos
conteniendo en ellos las rocas milenarias de los templos.
Entender que nada es distinto,
sentarme a la vera del mar
mientras los peces flotan inertes
y llorar con lagrimas contaminadas
sobre los musgos negros de la vida.-

Walter Faila
13-04-2010
México